любит запах волос
любит смотреть на губы..."они так красиво двигаются"

хочу сладкого....
рафаэлло и панчо....много-много
лежать при этом в ване
с бокалом....
.....с бутылкой шампанского
и массаж.....
.....

рррр

хочу целоваться !

поезд
делаю умный вид - ....читаю книжку
не могу скрыть смущение
игривое стреляние глазками
помахать рукой на прощание...это так мило

а в животе бабочки, блин, летают

любовь не имеет ничего общего с сердцем - этим мерзким органом, насосом, качающим кровь. любовь первым делом сдавливает легкие. глупо говорить: "у меня разбито сердце", нужно выражаться точнее: "у меня сдавило легкие". легкие - самый романтический из человеческих органов: все влюбленные заболевают туберкулезом, недаром от него умерли чехов, кафка, лоуренс, фредерик шопен, джордж оруэл и святая тереза из лизье; что касается марии башкирцевой, кэтрин мэнефилд, то разве могли бы они написать именно такие книги без этой хвори?! и наконец вспомните: дама с камелиями умерла отнюдь не от инфаркта миокарда - эту карту Бог посылает на загнанных честолюбцев, а не на печальных влюбленных. каждый человек таит в душе любовную печаль, дремлющую до поры до времени. сердце, не разбитое любоью, еще не сердце. легкие ждут туберкулеза, дабы почувствовать, что они существуют.
я - ваш учитель по физическому воспитанию. любому из нас следует завести водяную лилию в груди, как у хлои в "пене дней" или у госпожи шоша в "волшебной горе"
я любил смотреть, как ты спишь, даже если ты только прикидывалась спящей, когда я возвращался домой за полночь, пьяный в дым; я пересчитывал твои ресницы; иной раз мне чудилось что ты улыбаешься.
влюбленный мужчина - это тот, который любит смотреть на уснувшую женщину и время от времени наслаждаться ею.
почему мы понимаем что любим человека, только после того, как он ушел? разве ты не видела, что я ждал от тебя лишь одного: чтобы ты заставила меня помучится, как в самом начале, от боли в легких?!

Октав

творческий кризис

ВЫГОРАЕТ
ночью я сидела на подоконнике. он был ледяным от ночного ветра, ноги затекли. я слушала песню, от которой раньше бросало в жар. теперь же с каждым днем ощущения тупеют. все выгорает. когда-нибудь, наверное, выгоришь и ты, не-принц.

когда-нибудь. пока, как только встречаю тебя где-нибудь случайно, все начинается снова.



СТЕКЛОВАТА
Н. дала мне волшебную книгу. там у героини тоже был не-принц. как и ты у меня. и там есть такая фраза: он меня выбил из коробки с ватой.

так вот слушай, не-принц. ты меня засунул в коробку со стекловатой. в какую сторону ни посмотри, о чем ни подумай - везде воспоминания. колются.

не-принц сидел на первом месте....со своим вечным другом/спутником жизни...иногда я думаю что они голубые

а что самое смешное ?
то что теперь мне похуй

некоторые могут подумать "что опять о старом?"

а что самое смешное ?
то что мне похуй

взгляд удивленно-испуганный-неожиданный
хм... я помахала рукой типопривет и пошла дальше

а все почему ?
потому что похуй

почему-то мне это напоминает самовнушение

а мне все равно похуй

100 лет назад познакомились..даже не помню как
когда-то встречались..
прощал мне все мои глупости-тупости
ношу твой подарок и никогда не снимаю
звонил мне чтобы узнать когда приеду
подарил цветок...на первый день лета...знал что мне будет приятно
предлагал вернуться...я не вернулась
катал на машине когда мне было скучно, даже пытался научить
терпел когда я пьяная висела у тебя на плече..
успокаивал когда у тебя сломался спидометр
создал папку на своем телефоне с моими фотками...
покупал шоколадки/мороженое
ругался когда я покупала адреналин раш а не ред бул

я не забуду тебя...никогда

"я всегда находил поцелуй чрезвычайно странной формой контакта между людьми. насколько я знаю, это одно из тех нововведений, которые принесла с собой цивилизация, - ведь известно, что дикари, живущие на южных островах, или жители африки, еще не переступившие ту грань, за которой изначально предназначенный человеку рай оказывается навсегда потерян, не целуются никогда. их любовь проста и незамысловата; возможно, что и само слово "любовь" неприменимо к тому, что происходит между ними. любовь, в сущности, возникает в одиночестве, когда рядом нет ее объекта, и направлена она не столько на того или ту, кого любишь, сколько на выстроенный умом образ, слабо связанный с оригиналом."

 

Пустота.